Cuando toca, toca

Hablando hoy con un amigo le pregunté, reconozco que en plan maruja total, si no se había fijado que otra conocida nuestra últimamente tenía el pelo como muy apagado, fosco y sin vida. Me dijo que sí, que se había fijado pero que pensó que sería que no había ido a la peluquería. Yo contesté que no podía ser eso, que una cosa es que se te noten las raíces y otra cosa muy distinta es que tengas el pelo muerto.

Dijo mi amigo que a lo mejor le había dado por usar espuma. Pensé que, entonces, mejor que deje de usarla porque no le favorece nada. Tengo que aclarar que la chica me cae muy bien, que parece que hablo así porque la detesto y nada más lejos de mi intención.

El caso es que comencé a comentar que el pelo es un claro indicador de salud. Las pocas veces que mi Gordi ha estado malito (la última me dio un susto tremendo pero eso lo dejo para otra ocasión) en lo primero que se lo notaba era en el pelo porque se pone hirsuto y sin brillo. Forlancete aún no ha pasado por ese trance, por suerte. 

Todo esto me recordó una anécdota que, si bien es un poco vergonzosa, creo que merece la pena reflejar en este insigne blog.

Hace muchos, muchos años, me lavaba el pelo todos los días. Como lo tengo muy finito y no es graso, se me resecaba mucho, así que pasé a lavarlo cada dos días. Tras una bronca tremenda de mi peluquera opté por lavarlo cada tres. Al principio, el pelo se te engrasa que es un horror pero luego es como que el cuero cabelludo se acostumbra y, como no tiene necesidad de segregar tanta grasa porque se siente, digamos, protegido, empieza a segregar menos y al final se lleva muy bien la cosa.

Pues bien, hete aquí que un día, hace ya varios años, me tocaba lavarme el pelo pero estaba vaga. Estos días perezosos que tenemos a veces. Me miré al espejo y dije “hombre, un pelín sucio sí está pero yo creo que por hoy aguanta”. Total, que me fui tan pancha a trabajar sin lavarme el pelo.

La jornada transcurrió con total normalidad y no notaba yo que la gente se alejase de mí poniendo cara de asco así que me reafirmé en mi idea de que mi pelo iba tirando. Al terminar el día me fui, como siempre en el autobús con un compañero  que era muy majo y muy parlanchín. Fuimos hablando todo el camino y de lo más bien todo. En aquellas épocas yo vivía en Guadarrama (para los que no sois de Madrid, queda a cincuenta kilómetros de la capital) así que tenía un buen viaje hasta mi casa. Cuando llego, enciendo el ordenador y me encuentro con un correo de mi compañero diciendo que me había notado el pelo apagado y que en nosotras las mujeres, seres delicados y sensibles por naturaleza (prometo que estas son las palabras que él usó), eso podía ser signo de una depresión, que a su mujer le había pasado y que tenía que ser fuerte y lidiar con lo que fuera que me estaba pasando.

Yo, ojiplática mientras leía el correo, sentía una mezcla de ternura y vergüenza según leía muy difícil de describir con palabras (¿tergüenza? ¿vernura?).

Huelga decir que tuve que responderle el mail diciéndole que no se preocupara. Que era sólo que estaba en un día vago y no me había lavado el pelo y que ya vería cómo al día siguiente se me habría ido la depresión por el sumidero (nunca mejor dicho).

Desde ese día, cuando toca lavarse el pelo, no hay excusas que valgan. El pelo se lava, que no quiero volver a arriesgarme a que la gente se monte estas películas.