De cómo casi muero pero, al final, no

Era una noche de invierno. Yo vestía abrigo marrón, vaqueros, botas de gamuza marrón, bolso verde, gorrito verde y pashmina verde.

Parecía un árbol con musgo.

Mi churri había bajado a la calle para acompañarme desde el Metro hacia nuestro nidito de amor.

La calle, desierta (la noche, ideal) salvo por un chico de aspecto sospechoso que cruzó la calle hacia nuestra acera y comenzó a caminar en pos nuestro, demasiado pegado para mi gusto. Sobre todo porque, a esas horas, no hay necesidad de arrimarse a nadie. Tal vez el muchacho tenía frío o se sentía solo. A mí me empezaron a asaltar las inseguridades y tenía miedo a que las inseguridades no fuesen las únicas que me asaltasen esa noche.

El churri y servidora doblamos la esquina y, al llegar al portal de nuestro edificio, sentí que tiraban hacia atrás de mi pashmina, intentando ahogarme con intenciones aviesas, si es que se puede tener otro tipo de intenciones al ahogar a una persona.

Mi estado de nerviosismo alcanzó su grado máximo y comencé a forcejear debatiéndome entre la vida y la muerte. Cuando creía que había llegado el fin, veo que mi churri me mira con ojos asombrados preguntándose a qué venía tanto alboroto.

Fue sólo entonces cuando me percaté de que no estaba siendo atacada por un facineroso sino por un cubo de basura con la tapa rota, en la cual se había enganchado mi pashmina al pasar.

El muchacho solitario (o friolero) había seguido su camino. Yo, con los sentidos atrofiados por el pavor, no me percaté de este hecho y había continuado convencida de que ese ser abyecto iba aún tras nuestros pasos.

El resultado de esta historia fue un ataque de histeria, una vergüenza espantosa y la firme convicción de que soy la reencarnación de Isadora Duncan.