Alta traición

Me siento estafadísima. A mediados de esta semana disfrutamos de temperaturas de hasta 25 grados en la Capi. Yo ya estaba feliz, pensando que iba a poder hacer en breve el trasvase de armario de la temporada otoño-invierno a la primavera-verano.

Pero va a ser que no porque esta semana vuelven a bajar las temperaturas, con máximas de 14 ó 15 grados. No hay derecho. El día 21 se supone que entra la primavera. Pues que entre, leñe. Como os comentaba aquí, el invierno no es precisamente lo mío (aunque hay que reconocer que el invierno, este año, ha sido hiper-bondadoso) y, estos días de calorcillo que hemos tenido, como preludio a la llegada de mi amiga la primavera, me han hecho muchísima ilusión.

Pero la ilusión se me ha roto pronto. Ahora entiendo cómo deben sentirse mis gatos cuando, las veces que se meten en un sitio donde no deben, sacudimos la bolsita de golosinas para que salgan y luego no les damos ninguna porque no se las han ganado. Pues lo mismito me ha pasado a mí con la pseudo-primavera que hemos tenido. En plan “que vengo, que vengo. No, no vengo, que no te lo has ganado”.

Sí me lo he ganado. He sido buena, creo. No he matado a nadie, no piso a la gente en el Metro, cedo mi asiento, no escupo por la calle, no meto los dedos en los ojos de mis congéneres, no insulto, no voy a programas del corazón… ¿Se puede saber qué narices he hecho mal? ¿Por qué mi amiga ha jugado con mis sentimientos de esta manera? Es peor que un desengaño amoroso.

Un día de estos vendrá y hará como siempre. Una visita de médico porque viene el verano pisándole los talones. Si es que cada vez se queda menos tiempo, la condenada. No piensa en mí, que me compro chaquetitas y camisas molonas que voy a poder usar una semana. Dos, a lo sumo.  ¿Para eso invierto dinero y tiempo en ella? Una desconsiderada es lo que es.

Pero es que es tan bonita… Me hace tan feliz verla aunque sea unos días… que se le perdona todo. Me pongo mis mejores galas para recibirla aunque la vestimenta me vaya a durar dos asaltos. Es como la relación que se puede tener con un amante pasajero. Dedicas tus días a esperarle, compras ropa pensando en él y, cuando al fin llega el ansiado día, te pones ese atuendo maravilloso para que te diga “Qué guapa estás, tal como te recordaba desde la última vez…” pero no, no te dice eso. Te arranca el conjunto carísimo a tirones y, cuando se da por satisfecho, se va. Y tú vuelves a sentarte a esperarle cual Penélope, hasta que vuelva un día y tú vuelvas a empeñar algo para poder estar despampanante.  Y vuelta a empezar. El eterno retorno nietzscheano es moco de pavo comparado con eso.

Pues para mí la primavera es igual. Una amante fugaz y platónica. Una relación imposible y turbulenta.