Hay que...

Hay que pintar la casa. Hay que cambiar los muebles.

Hay que. Pero tengo cero ganas.

Sólo el hecho de tener que pararme a pensar en qué muebles quiero, tomar medidas, ver los colores para saber cómo quiero pintar me da tanta pereza que casi prefiero dejar todo como está.

En este piso vivía mi chico antes que yo. Anteriormente fue un piso de estudiantes, así que le pasa lo que les pasa a todos los pisos de estudiantes. No le falta de nada pero nada combina. Una mesa prestada, un armario comprado en plan “como necesito un armario compro este mismo” y así sucesivamente. Vamos, de cada pueblo un indio y no, no queda bonito. Tengo que reconocerlo.

Pero, así como disfruto eligiendo ropa o viendo cada mañana qué voy a ponerme para salir a la calle, el tema “Decoración” me desquicia. Puede conmigo. Me siento frustrada cada vez que veo que lo que me gusta no entra, lo que entra no me gusta y lo que me gusta y entra no sé con qué combinarlo o tiene un precio prohibitivo. Esa es otra. Soy una millonaria atrapada en un cuerpo de clase media. Cada vez que veo ropa en alguna revista, el vestido que más me gusta resulta que es el más caro (primero miro el objeto y después el precio y, claro, así me va, una frustración constante).

Es así que llevamos como dos años con el plan renove de nuestro hogar. Y nada. No hay manera. Casi cada fin de semana mi churri intenta convencerme de ir a pasar el día a alguna macrosuperficie con mobiliario y/o artículos de bricolaje. No puedo con ello, es superior a mis fuerzas, de verdad. Me canso, me aburro y no me gustan las albóndigas. Lo único que consigo al final del día es tener sueño, un aburrimiento mortífero y una ensalada mental con tanto mueble que ya no sé ni por dónde ando.

Si mi esencia millonaria pudiese salir a relucir sin tapujos contrataría un decorador. Eso tiene que ser la gloria. Que me sondee bien para conocer mis gustos y mis necesidades. Mis posibilidades, no, porque soy millonaria, y llegar un día a casa (de jugar a las cartas con mis amigas millonarias, no va a ser de trabajar) y encontrármelo todo nuevecito, precioso, sin haber hecho más esfuerzo que llamar por teléfono al susodicho decorador, contestar sus preguntitas y firmar un talón.

Pero no. Mi esencia millonaria está atrapada sin posibilidad de expresarse a gusto así que mi cuerpo clase media no va a tener más opción que transigir un día de estos, liarse la manta a la cabeza y ponerse, metro en ristre, a tomar decisiones trascendentales. Tendré que hacer antes un curso de motivación o algo.