Nunca menospreciarás un plumas

El 1 de noviembre el churri y yo decidimos ir con mis amigos C y J a Rascafría, para ver los arbolitos otoñales, tan bonitos con sus colorines y comprar unos chocolates artesanos que no pueden faltar cada vez que vamos.

Como viven bastante más cerca de Rascafría que nosotros, fuimos en tren hasta su pueblo para, desde la estación ya ir en el coche con ellos. Antes de salir de casa, me pertreché con un plumas y unos guantes. El churri me dijo que tampoco hacía tanto frío; que ni que me fuera de excursión al Polo.

Ya de camino en su monovolumen, pasado el Puerto de Navacerrada, el coche murió en una curva de la carretera hacia Cotos. A bajar del coche, poner triangulitos, llamar al seguro y  esperar la grúa. El churri, para no aburrirse durante la media hora que tardaría ésta, hacía el cabra por las lomas de al lado de la carretera. Casi pedí que mandaran también una ambulancia pero al final hubo suerte y no se descalabró, para variar. A mí me decían que fingiese ser la muerta de la curva para quedarnos con el personal. No, no lo hice, aunque comprendo que a estas alturas tuvieseis la duda.

Llegó la grúa y nuestro gruísta dijo que se podía llamar un taxi en ese momento para que nos devolviese a nuestro punto de partida pero que nos aconsejaba que aprovechásemos aunque fuera para pasar el día en el Puerto de Navacerrada y volviésemos por la tarde. En la grúa montamos C con la niña y una servidora. Nuestros aguerridos machotes se fueron andando dos kilómetros por la carretera no sin antes tener que escuchar mil veces que mucho cuidadito y que no aceptasen caramelitos de desconocidos.

En el Puerto de Navacerrada, fuimos a comer y después dimos un largo paseo para reducir algo la ingesta de calorías. Llamamos al taxi. Y esperaaaaamos. A cuatro grados estábamos y aquí fue donde mi plumas y mis guantes comenzaron a tomar protagonismo. Yo me subí la capucha y me abroché hasta la boca y ahí no entraban ni las balas. Lo que al principio fueron burlas diciendo que parecía Kenny el de South Park, se fueron convirtiendo en envidia malsana al comprobar que desde dentro de mi capucha salía calor. Para evitar que se nos gangrenasen los miembros bailábamos extrañas danzas tribales delante del cochecito de la niña, que nos miraba estupefacta; igual que algún vecino desde la ventana. Como el taxi seguía tardando (necesitábamos un siete plazas para que pudiesen traer sillita para la niña. En la Sierra. Un día festivo. Ja.) a C le dio miedo que la niña fuese a coger frío y decidimos dejar esperando a nuestros machotes mientras nosotras nos refugiábamos en la cafetería de la estación de tren. La cafetería estaba cerrada (como la estación) pero al menos en el porche había sillitas y no corría tanto aire. Desde ahí se veía una capilla con un crucifijo más grande que ella en la cúspide. Ahí caí en la cuenta de que estábamos el Día de los Difuntos después de la caída del sol  en una estación cerrada y mirando un crucifijo y empecé a preguntarme cuánto tardaría en aparecer el loco del hacha. Por suerte, apareció antes J chillando que había llegado el transporte, que al final fueron dos taxis normaluchos que tuvieron que venir desde El Escorial ante la ausencia total de un siete plazas. Así pudimos emprender el regreso.

Estuvimos por imprimir camisetas con la leyenda “Yo sobreviví al loco del hacha”.