Crónicas Felinas CLXXX: El caloret

Marrameowww!!!

Ha llegado el calor. Así, de repente. A traición. Sin avisar ni nada, como cuando llegan las tías del pueblo (para quien tenga tías en el pueblo). Y nos ha pillado con todo el pelaje de invierno adherido al cuerpo, lo que provoca que estemos todo el día arrastrándonos por el suelo cual babosas. Intentad dormir con un abrigo de pieles y ya me contáis qué tal se pasa.

Los humanos nos han cepillado en un par de ocasiones para que vayamos soltando pelambrera pero a este proceso hay que echarle paciencia. Munchkin lo tiene más fácil porque es de pelo más bien corto pero yo tengo el pelo más larguito y en invierno echo una melena considerable. Hasta me sale una elegante bufanda alrededor del cuello que ahora me trae por la calle de la amargura.

El consorte tampoco lo está pasando bien porque es de naturaleza peluda, como nosotros. La bruja, que es muy rara, está en su salsa y la veo más feliz que nunca. Ella apenas tiene pelos y, encima, no suda. Es la cosa más extraña del universo. Bueno, los gatos tampoco sudamos pero eso es porque somos seres elegantes que no vamos a andar haciendo esas porquerías. En los humanos, lo normal es sudar. Una costumbre bastante asquerosita que tenéis, si se me permite la opinión pero hay que aprender a convivir con vosotros así. La rara es ella, que no suda y con treinta grados dentro de casa está feliz y hasta se pone unos calcetines en los pies porque dice que, si no, se le enfrían. Cada día se me asemeja más a un reptil. Aguanta altas temperaturas, no suda y es mala y venenosa. Una víbora con todas las de la ley.

Dicen que esta semana va a llover y las temperaturas van a bajar a máximas de unos 22 grados y ella ya se anda lamentando que qué pena, con lo a gustito que se estaba. La madre que la trajo. Si con deciros que yo hasta estoy comiendo menos porque mi cuerpo no necesita tantas calorías, os lo digo todo. Munchkin come lo mismo de siempre pero se ve que a él de pequeño le inculcaron muy bien aquello de que no hay que dejar comida en el plato y se termina hasta la última miga, aunque luego ande arrastrándose por los suelos. El otro día, en un despiste de la bruja, hasta se comió la parte de ración que me había quedado a mí después de comerse la suya. Él dice que no es gula, sino puro instinto de supervivencia y que, en caso de apocalipsis, vivirían para contar el cuento las cucarachas y él, que tiene reservas de sobra.

Pues no sé yo si me haría a mí mucha gracia ser un superviviente a costa de ir agitando la bolsa primordial a cada paso que doy. Prefiero que se me recuerde como alguien comedido y fino y no como un tragaldabas.

Pero eso va en  gustos, claro.

Prrrrrr.