Crónicas Felinas CXXVIII: Mentiras peligrosas

Marrameowww!!!

Por si acaso os estabais preguntando por el estado de mis fauces, he de anunciaros que ya estoy comiendo estupendamente y, por consiguiente he vuelto a mi buen humor habitual, que es todo el posible dada la condena que supone vivir con la bruja y verle el careto casi las 24 horas del día.

Del consorte no digo nada porque, gracias a él, de momento me he librado de pasar por la tortura de la famosa limpieza de boca que me quieren hacer. El hombre se apiadó de mí y dijo que le daba penita llevarme tantas veces seguidas al veterinario y que, en vista de que ya como sin hacer mucho aspaviento, me iba a dejar hasta principios de abril (que ya está comenzando, sí, soy consciente de ello; no me lo recordéis).

No sé si lo sabéis pero mi fecha de cumpleaños impuesta (porque nadie me vio nacer y, por tanto, nadie conoce la fecha exacta) es el 1 de abril. Así que ya veis qué regalo de cumpleaños tan estupendo quieren hacerme: Sedarme, meterme un tubo y rasparme los dientes. ¿A que os morís de envidia? Pues esa es mi vida, ya veis.

No conformes con esto, ahora que viene el puente de Semana Santa, el consorte ha decidido que se va un par de días a Albacete (dice que a ver a su familia pero a mí no me la da; seguro estoy de que lo que quiere es huir de este infierno y del Can Cerbero, A.K.A “La Bruja”).

Esto significa que, como la bruja no quiere liar el pifostio padre movilizando gatos para dos días (una vez más, eso dice ella porque lo que pasa en realidad es que es una vaga redomada y fantasea en su fuero interno con poder quedarse en casa con un pijama de pelotillas en de estar intentando dar una buena imagen frente a sus suegros), ha decidido de forma unilateral que se queda en casa y así cuida de nosotros. Ja!

Así que podréis imaginar el cumpleaños más fantástico que voy a pasar, con la limpieza de boca pendiendo sobre mi cabeza como la espada de Damocles y soportando a la bruja sin que el consorte pueda mediar en los momentos de conflicto, como cuando suplicamos desesperados por un mísero grano más de pienso. En esas ocasiones, el consorte cede y nos da un poco más. La bruja dice que no, que ya nos ha echado la ración que nos toca y que hay que vigilar nuestro peso para que no acabemos como bolitas ambulantes. Nuevamente, mentira cochina. Lo único que vigila la agarrada esta es su propio bolsillo, no vaya a ser cosa que le toque comprar pienso más veces que las que tenía programadas en el presupuesto del año y se vaya a quedar sin comprarse un bolso nuevo para la colección.

Me estoy empezando a dar cuenta de que vosotros, los humanos, sois muy mentirosos. Os va a crecer la nariz.

Como a la bruja.

Prrrrrr.