Mi aventura norteña V: Desde Asturias a Bilbao, luciendo la pantorrilla

Y así, a lo tonto, entre comilona y comilona, ya estábamos a lunes. Y tocaba volver a desplazarse. Ese mismo día poníamos rumbo a Bilbao para visitar a mi cuñado y su chica.

Luego de desayunar opíparamente en el hotel (para no perder la costumbre), fuimos a pagar la habitación como ciudadanos de bien que somos. Pagamos con tarjeta pero a juzgar por todas las monedas que habíamos encontrado sobre la mesa del anterior hotel el sábado y de las que os hablaba en el post anterior, creo que podríamos haber pagado con ellas.

Todavía quedaban un par de horas para que saliera nuestro autobús así que ¿en qué íbamos a aprovechar el tiempo? Pues en pasar un ratito más con Eva y Miki, tomando el vermú, como las abuelillas. En esas estábamos cuando, casualidades de la vida, aparece por allí la chica que había estado cuidando de Mapo y Timón, los dos perros que me había faltado conocer. Hala, ya conocía a toda la familia animal de Eva en pleno.

Una vez tomado el vermú, nos acompañaron a recoger la maleta al hotel y fueron con nosotros a despedirnos a la estación. Estuvimos un rato largo esperando que el autobús hiciera su aparición pero, como estaba tan a gustito, ni cuenta me di.

Finalmente, subimos al autobús y Eva gritó desde abajo “Esa Álter, cómo mola, se merece una ola”. Y yo, desde dentro, dije “ueeeee”. Sí, quedé como una loca peeeeero, así me aseguraba de que nadie iba a querer entablar conversación conmigo en las seis horas de viaje que teníamos por delante. Aparte, seguro que pensaron que yo sería una celebrity, o algo y habrán estado todo el viaje comiéndose el coco pensando si me habrían visto en la tele o qué.

Y para Bilbao que nos fuimos. En la primera parada nos hicieron bajar y dijeron que parábamos para comer y que dentro de una hora vendría otro autobús a recogernos. Genial. Ya iba yo entendiendo cómo se podían tardar seis horas en llegar desde Asturias hasta Bilbao.

Comimos algo, claro, no fuera cosa que nos desmayáramos con todo el hambre que habíamos pasado esos días y estuvimos dando vueltas sin sentido por la estación hasta que, una hora y veinte minutos más tarde (esto de la puntualidad británica como que no va con ellos) vinieron en nuestro rescate. Casi doy vítores de alegría.

Y a seguir. El conductor iba nombrado cada parada que hacíamos (cosa lógica, sí, pero ahora veréis por qué lo digo) con una perfecta dicción: “San Vicente de la Barquera” con todas sus vocales y sus consonantes.

El problema fue que en Santander cambiamos de conductor y éste no sé si iba desganado, borracho o si necesitaba un fonoaudiólogo pero “Barakaldo” sonó como “Barrrrrrllll” y ahí quedó la cosa.

Menos mal que en Bilbao bajaba un montón de gente y no había pérdida, porque como hubiésemos tenido que fiarnos de ese hombre terminábamos en Irún.

Y, con el culo chato, llegamos finalmente.